Deutsch
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Als ich sagte, dass ich Hunger habe, sagte meine Mutter: »Du hast keinen Hunger.« Nun ist es doch so, dass ich noch ein kleines Kind bin und mich in derlei Dingen früher auch getäuscht habe und wahrscheinlich immer noch getäuscht werde. So hasse ich Mädchen und Mama sagt, eigentlich sei das Gegenteil der Fall, es…
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Wir schweben, steigen alle auf, vom Bahnperron weg, unsere Füsse zappeln über dem Asphalt, einer schlägt sich an der Werbetafel das Knie, andere scheuern sich die Köpfe an den Dächern wund, doch wir strampeln uns frei, steigen auf, schweben und schweben, dem Himmel immer näher, erreichen die Schichten des Nebels, die Dichte der Wolken, tauchen…
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Das Online-Kulturmagazin Zeitnah hat meinen Text „Die Firma“ veröffentlicht (der leider zweimal leicht stottert, aber eine Mischung aus Kafka und Kapitalismus versucht, sozusagen Kafkapitalismus). Ausserdem erscheint ab dem 31. August ein kleines Päckchen von Texten im Literaturautomaten und beruhigt oder erschüttert die verärgerten Raucher, die sich statt Zigaretten versehentlich den Text „Y=I+C(Y-T)+G+X-IM“ ziehen. Die Lesung…
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Fritz Jäger hat diese Geschichte zerstört. Dabei hatte alles so vielversprechend ausgesehen. Er hätte so scheu auftreten können, wie es seine Art ist. Ich hätte nicht viel von ihm preisgeben müssen. Ich hätte sogar ein höchst gnädiges Bild gezeichnet, die grossen Hände gelobt, die erhobene Statur, das gutmütige Lächeln, das ihm manchmal über das Geschicht…
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Sokrates. Du scheinst müde und hungrig zu sein, mein lieber Phagos. Phagos. Das ist wahr, Sokrates, meine Reise war lang. Erst heute Morgen habe ich Athens Stätte betreten. Sokrates. Ist es nicht so, mein Freund, dass der Hunger mit der Müdigkeit die grösste Gemeinsamkeit aufweist? Phagos. Erkläre mir das. Sokrates. Hunger ist doch wohl ein…
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Mein Geburtstag ist auch schon wieder zwei Wochen her, die 22 verschandelt jetzt den Header meines Blogs — dafür ist heute H. G. Wells Todestag! — Was es aber zu derlei Momenten zu sagen gibt, die man Geburtstage nennt, hat doch Rilke auf eine bitterböse Art beschrieben, die ich mir bei der Lektüre des „Malte…
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